della VI edizone del concorso
hanno decretato vincitore
Opere vincitrici ex aequo
Si può suonare un notturno su un flauto di grondaie?
di Mariangela De Togni (Piacenza)
Mariangela
De Togni, è nata Savona. È suora delle Orsoline di Maria Immacolata di
Piacenza. Insegnante, musicista, studiosa di musica antica.
Membro dell’Accademia Universale “G. Marconi” di Roma, ha pubblicato
diverse raccolte di versi: Non
seppellite le mie lacrime (1989), Nostalgia
(1991), Una Voce è il
mio silenzio (1995), Chiostro
dei nostri sospiri (1998), Profumo di
cedri (1998), Un saio lungo di
sospir (2000), Flauto di canna
(2004), Nel sussurro del vento inserito
in Quaderni di Letteratura e arte
(2005), Le visioni del Verso (2008), Cristalli di mare, Fiori di magnolia, Frammenti
di sale (2013). È presente in Agende, Antologie e riviste di poesia
contemporanea. Numerosi i premi e
le segnalazioni di merito.
LA MAGIA DI UN SOFFIO DI MARE
Ombre di smeraldo
sembrano le onde alte
del mare
in una bellezza che travolge
anche i pensieri.
Sul colore del tramonto
la sua danza nel battito
profondo del respiro.
Si sta vestendo di luce
il mare e brilla
come una gemma nell’azzurro
scivolando sulle ali
del vento.
La riva affonda in un riverbero
tra il rosso e il verde
cupo,
dal quale scaturiscono
scintille di sole
le ultime
prima che la luna
versi il suo argento liquido
come un mosaico
frantumato.
Basterà il filo bianco dell’aurora
sul mare
a separarci dalla notte?
POSSO VEGLIARE
Cammino scalza
su quelle pietre rosse
roventi di sole
con negli occhi azzurro
l ’impasto di luce
e vento.
Oggi mi confondo
in altri orizzonti d’alba
in una sosta che è respiro
nel fluire del tempo.
Potessi vagare
nel liquido silenzio
di tanti crepuscoli e notti
silenziose.
Scelgo la parte migliore
che mi assomiglia, all’anfora
quietata dall’acqua
della roccia,
al giorno confinato in fondo
al buio fitto di stelle.
Ho ancora olio
nella lampada e posso
vegliare sulla pagina
di friabile grana
del mio giorno.
(…)
«Poesie di forte ed intensa suggestione evocativa che pongono la figura umana in posizione centrale nell’ambito della natura, percepita in dimensione creazionale e con proiezione trascendente. Tessuto poetico costruito con abili intrecci di figure riprese dal mondo naturale e modulazione musicale del ritmo.» (Rosa Elisa Giangoia)
«Suggestiva e sorprendente silloge che si presenta come una sinfonia incantata, capace di cogliere e restituirci il bello della vita in brevi e piccoli bagliori, scelgo la parte migliore / che mi assomiglia. Il tutto sembra nato da un vegliare lungo un cammino di fede e speranza, dove il bianco del pennello o la friabile grana della carta riescono a fare centro in quel confuso spazio della memoria. La voce del poeta è una risonanza diretta della voce divina, dove lo spirito trova il suo habitat naturale e c’è sempre: una strada, una luce e un silenzio di neve. C’è, dunque, il movimento necessario, l’illuminazione giusta e la chiarezza disarmante che collocano questa silloge in quella scia della poesia spirituale al suo miglior debutto: si può suonare un notturno su un flauto di grondaie?» (Griselda Doka)
La costellazione dell’assenza
di Antonio
Guarino (Avellino)
Antonio
Vittorio Guarino (Napoli, 1985). Vive ad Avellino. Ha pubblicato: La Vita Beota (Ed. Il Foglio Letterario,
2009) e La caduta dalla giovinezza (Onirica
edizioni, 2011). Alcuni suoi testi sono presenti su riviste e
antologie.
Sezione Il tempo dell’orfano
*
Già e non ancora,
dal finestrino le nuvole
si ammassano oscure,
per dare la pioggia alla luce –
e cadrà, per lunghi giorni
e lunghe ore, sulle auto in fila,
come in lenta processione.
Già e non ancora,
dal mattino alla sera
e dalla sera alla notte
(in attesa che il ladro venga
a derubarci), con gli occhi
aperti sui segni,
perché solo gli insonni
si salveranno.
Così, non sappiamo
chi abbia vinto o chi
abbia perso. In aria,
mezz’ore di silenzio
si susseguono. Là
forse tutto è finito
da un pezzo, mentre
qui si sente solo l’eco
di trombe che hanno già
squillato, e che domani
squilleranno ancora,
fino alla fine.
*
La vita torna sui suoi passi,
occhi bassi e niente da dire
a nessuno, soltanto pensieri in testa
al corteo di pretesti precari:
comprare un regalo, del fumo,
andare in giro, incontrare
qualcuno che non incontreremo.
Fogli come colombe si alzano da terra,
piroettano in aria, lambiscono i rami,
restano impigliati nelle reti arancioni
per i lavori stradali.
Il moto di cose inanimate
predice il vuoto che appare
nascosto dalle lamiere.
C'è una forza che ci spinge
e porta – Caritas Christi urget
nos? No –: è solo il vento.
Un dio remoto dorme
in cima ai campanili,
sulle guglie, dove si annidano
nembi; non risponde, si contempla
nello specchio del cielo – l’assenza
ha il colore di un ferro ossidato.
(…)
«La
raccolta, in versi liberi, scaturisce dalla padronanza del linguaggio poetico.
Utilizza la multiforme realtà per avvicinarsi all’assenza del divino che per duemila
anni ha conciliato gli uomini con il cielo.
Viviamo,
attraverso questi versi, il nuovo diluvio universale; il diluvio del Nulla
sceso nella bestia umana dal cielo; cielo dove svettano le guglie ossidate
delle chiese: “Un dio remoto dorme / in cima ai campanili” e l’anima si corrode
nelle ansie del tempo.
Una
divinità che contempla se stessa nello specchio del cielo, assente agli uomini
caduti in un triste e grigio anonimato. La realtà è un’offesa al Dio dei
credenti: “Questa povertà manifesta / non compresa, è il limite di ogni
discorso / sul mondo, la negazione
di una ragione / intrinseca alle
cose.”
L’uso
forte delle similitudini nei versi
prende vita negli oggetti quotidiani, nelle azioni comuni, nei luoghi
frequentati dal poeta e dalla sconosciuta marea umana.
L’intero
ordito della raccolta fonda sulla ricerca del mistero, della Sua essenza, che
agita l’umanità da millenni: la fine dell’esistenza è possibile scoprirla
raggiungendo un’altra dimensione ? Si legge nei versi dell’emblematica poesia
“Quando tutte le nostre parole saranno deportate in”. C’è in questo
componimento la destrutturazione dell’incipit delle religioni monoteiste
presenti oggi sul pianeta. C’è però anche la rivelazione che aspettiamo: la
fine del nostro spirito nella luce eterna. Incontreremo noi stessi senza età,
senza tempo da subire o rincorrere. Saremo eterni nel mistero. Il paradosso è
che l’unica energia alternativa al bene resta il male: confrontandoci con il
male, la sofferenza del nostro corpo, riusciamo a scorgere l’alternativa nel
bene.
L’intera
raccolta vibra di profondo amore verso la divinità da raggiungere . Il dio
vero, nudo sulla croce, che si mostra al poeta proprio nella lotta contro il
male presente nel mondo: “ (…) E lì mi annunci / un segreto: il male è il
paravento dietro al quale /
tu ti spogli e sei nudo.” ,
vale a dire: divieni umano come noi.
Dicotomia millenaria! Alla fine resta il mistero e la ricerca del bene
supremo che acquieti lo spirito interiore, il quale avverte la costellazione
dell’assenza divina come un presagio malvagio nella cupola celeste che sovrasta
l’intera umanità . Ma nessuna forma divina ci raggiunge. Restiamo, scrive il
poeta, per sempre nel mistero e quel “ faccia a faccia” cercato da secoli
richiama esemplare le parole di
Giobbe, prese dalla Bibbia : “ Io so che il mio redentore è vivo e che ultimo
si ergerà sulla polvere. Senza questa carne vedrò Dio, io stesso lo vedrò, e i
miei occhi lo contempleranno non da straniero.”
Quindi
le due sezioni, caro lettore, nelle quali è divisa questa raccolta poetica
annunciano all’umanità orfana di un Dio che Egli è presente in tutto il Creato,
in tutte le sue creature, nelle stesse inermi cose, ma va cercato.
L’attesa
della scoperta divina è parte di quella infelicità che lascia dire a chi
soffre: “Che c’è fra te e me?”
Lentamente il poeta, insieme a noi, affida nei versi della chiusa di questa raccolta il senso dell’intera
umanità: “ (…) dall’altra parte,
da occhi diversi, mentre noi con gli /
stessi / vedremo non più
come in specchi ma finalmente faccia /
a faccia.”
L’uso
dell’enjambement accelera l’energia che si irradia nella sete millenaria che
accompagna l’Umanità in ogni angolo del pianeta, anche dove l’Età della Pietra
non è ancora finita.» (Vincenzo D’Alessio)
Le cose piccole non si vedono in autostrada
di Claudio Lamberti
(Salerno)
Nato a Salerno, Claudio Lamberti ha conseguito il diploma classico nel 2009 e frequenta la facoltà di
Medicina e chirurgia dell’Università degli studi di Salerno. Ha scritto su
forum di letteratura e arte (“Aspiranti scrittori”, “Gladiatori della penna” e
“Inchiostro diVerso”) partecipando a diversi contest ivi organizzati, tra cui
la league di poesia del forum Inchiostro DiVerso nell’anno 2014. Ha pubblicato
sul blog di racconti Storie dal XXI secolo i racconti brevi “Puro” e “Fumo”.
Da febbraio 2016 scrive per I racconti di Tèlema, pagina facebook a
tema disegno e narrativa fantasy, in qualità di autore e amministratore. Ha
partecipato al contest di poesia slam Sputa il rospo valevole per il
campionato della LIPS (Lega Italiana Poetry Slam), riuscendo a raggiungere la
finale regionale campana a Benevento nel maggio 2016.
Prologo: “La creazione”
Lupi nelle nebbie fredde
non siete soli
non siete soli!
Fratelli
in cerca di anime
si scontrano
puro disordine
di chi ha voglia di vivere
È mio ogni atomo
ogni attimo di respiro
Vicino
a me l’universo
ti è amico
ti ama
ti è padre
la madre dell’ombra infinita
Siamo nulla
perciò esistiamo
“L’assordante beat della speranza”
L’alta marea dell’oceano di luci
arriverà
senza particolari lune
senza altisonanti preavvisi
Così
Guarderemo
mettendo punti a casaccio
sulle nostre vite
così sottovalutate
Sotto un firmamento di perché
di miriadi
di rumori inascoltati
L’assordante beat della speranza
arriverà
anche per noi
(…)
«Ungaretti dice nella nota
alla sua raccolta Sentimento del tempo: “Michelangelo
mi ha rivelato, dunque, il segreto del barocco. Non è una nozione astratta che
possa definirsi con proposizioni logiche. E’ un segreto di vita interiore e la
lunga intimità con quel barocco, che mi era poco prima estraneo, mi ha abilitato
all’accettazione di tutte le differenze, di tutte le tensioni interne, di tutti
quegli apporti che l’uomo può pervenire a fondere nel suo proprio genio, se ne
avessi.”
Con questo non voglio certo sostenere che la raccolta qui presa in
considerazione sia barocca, ma che essa attraverso una stilizzazione
apertamente tesa all’indefinito, in un modo personale, esprime anch’essa le
differenze delle tensioni interne, anche se contraddittorie, del suo percorso
pervenendo a una fusione onirica, attraverso il flusso esercitato dall’io che
domina ogni momento delle poesie, di interno ed esterno, la quale genera una
disgregazione del referente reale, concretizzandosi in immagini o momenti il
cui gusto è marcatamente vago e indefinito, fino a un astrattismo estremo( come
testimonia ad esempio la poesia A voce
oppure forti associazioni come: Sogno di
gravità). Certo, la raccolta non vuole di certo restaurare il linguaggio
poetico, come è successo invece per l’ermetismo generatosi dopo il Sentimento
del Tempo. Se la stilistica ermetica, come affermano Casadei e Santagata, è un
adeguarsi a un impianto simbolista, ma anche un adeguarsi “ alle scelte
classicheggianti della poesia pura: tono sostenuto, lessico alto, vaghezza
semantica” o meglio “ una vocazione evasiva”, nelle poesie di questa raccolta
si delinea un linguaggio di variegata estrazione, talvolta anche
extraletterario e non sembrano esserci nemmeno particolari tensioni mistiche.
Nonostante questo rimane il primato dell’immaginazione che uno stile teso all’indeterminatezza
e alla evasività richiede, immaginazione che esplora non tanto il mondo ma
l’esistenza dilatando, all’interno di ogni poesia, le piccole cose che non si
vedono dall’autostrada finendo per esplorare e rendere conto, nella sua rete
simbolica alquanto personale,dunque non direttamente dipendente o vincolata a Mallarmè, le intime strutture
dell’esistenza, come solo una poesia che tende alla purezza può fare,
pervenendo così a un rapporto più intimo con quest’ultima.
Questo percorso si sostanzia
in varie declinazioni metriche, tra le quali spicca un l’andamento ternario che
si acciacca jazzisticamente nelle discrepanze logiche di cui il periodo soffre,
causate dagli “a-capo”. Questa tendenza ha la sua sintesi più evidente in Kiu.
Ma indeterminatezza e
vaghezza non significa involontario o inconscio. Infatti la raccolta si delinea
come un percorso esistenziale di cui si possono delineare temi ricorrenti. Uno
di questi è quello della caduta. L’autore sembra ricercare nella forza di
esperienze forti e traumatiche un intimo stimolo alla vita, affinché esso possa
alimentare una vitalità sempre ricercata (sogno di gravità, Tsunami che, per
inciso, è composto da due tanka). Vero è anche che si può notare una tendenza
di “mutaforma”, nel senso in cui la necessità dell’autore di scomporsi in altro
da se, soventemente in elementi appartenenti alla natura, per cercare di
pervenire a una quiete armonica in cui egli riposa (Immortale, Armonie di Silicio, Gocce, Silvatico, Clorofilla, Liquefarsi
ecc.). Così si delinea il progredire di questa raccolta per contrasti
violenti necessari per descrivere l’esistenza che l’autore vede attorno a se,
ma di cui esso soffre e da cui, talvolta, sente la necessità di accomiatarsi,
per trovare conforto in un tutto armonico, o in qualcosa che riesca ad emergere
dal flusso multiforme e disgregante in cui egli è costantemente rappreso (la
Luna, la natura, oppure anche solo il silenzio ). Il dissapore che l’autore non
riesce a digerire si paleserà in un contrasto con la società nelle ultime
liriche della raccolta, caratterizzate da ritmi secchi e decisi nonché da toni
accidiosi e immagini talvolta rugginose.» (Luca Cenacchi)
«Buona
tenuta dei versi, ricca proprietà di linguaggio. Bella esposizione dei
sentimenti.» (Vincenzo D’Alessio)
Opere
votate
Nei resti del fuoco di Davide Valecchi
(Dicomano, FI)
DavideValecchi è nato a Firenze nel 1974. Laureato in lettere (con una tesi sulla
poesia di Maria Luisa Spaziani), dopo un lunghissimo
apprendistato poetico ha esordito nel 2011 con la raccolta "Magari in
un'ora del pomeriggio" (Fara Editore) e le sue poesie sono in seguito
apparse in vari volumi antologici e blog letterari. Collabora spesso con
artisti e poeti alla realizzazione di eventi multimediali legati all’interconnessione
fra parole, musica e immagine. Polistrumentista, ha frequentato generi diversi
(rock, elettronica, sperimentazione) pubblicando vari lavori sia con gruppi che
con progetti solisti. Le sue attività sono documentate nel blog davidevalecchi.blogspot.it
l'orizzonte confuso e compatto è un affastellarsi di ombre,
tagliato da improvvise vite che per un attimo intravvedemmo
Remo Pagnanelli
SOSTITUZIONI
È stato ieri, quando ero un altro,
che lo spazio bianco in mezzo ai rami
valeva come un trionfo del vuoto:
il cambiamento odierno invece
riempie le mani di un velo minerale,
una nebulosa di nomi da soffiare via
e dimenticare, in quest'ordine.
La sostituzione è annunciata senza clamore:
il periodo ha il marchio del vuoto
e segni inconfondibili.
Diminuisce il tempo per rimanere insieme,
le macchine con il megafono
hanno smesso di circolare,
la notte comincia ad arrivare prima.
Forse non regge l’argine di corpi celesti
predisposti a riempire gli spazi
tra le nostre immagini,
se aprendo gli occhi
vedo file di alberi, strade, pareti
e neanche l’idea di una presenza
extrasolare attraversa il cielo.
Il luogo che ci accoglie si raggiunge
seguendo superfici conosciute
e basta qualche parola terrestre
per stabilire una direzione certa.
(…)
«Nei resti del fuoco è una silloge corposa, densa di significati, di
immagini, di figure e di riflessioni. Rappresenta, infatti, il lavoro minuzioso
del poeta che non si rassegna al vuoto, da
quando le parole caddero la polvere sul vetro è diventata impenetrabile.
Difficile resistere alla
durezza dei nostri tempi, dove tutto cambia così velocemente a prescindere
dalla nostra volontà; aspettando
l'immobilità/nessuno sospettava/che stessimo fondando/ un culto del
dimenticare/ perdurato nonostante noi. Il recupero dell’essenziale è un
scavare di strati e macerie dove la poesia ancora una volta serve anche a
questo scopo; ritirarsi per ritrovarsi, allontanarsi per rimanere, ritornare
per ricominciare, da ciò che resta, nonostante tutto!» (Griselda Doka)
«Bellissima poesia del
divenire, potenti note del vivere moderno, difficile da raggiungere senza
l’intensità dell’esistere.» (Vincenzo D’Alessio)
Il prossimo tuo di Daniela Monreale (Figline e Incisa
Valdarno, FI)
Nata
a Palermo, Daniela Monreale vive in Toscana dal 1998. Ha pubblicato vari libri di poesia, tra
cui Lo sguardo delle cose (Nuova
Editrice Magenta, 2001), Corpo a corpo
(con Fabrizio Bianchi, Lietocollelibri, 2003), L’attracco sulla luna (Il Crocicchio - Inedition, 2006), Gli occhiali di Spinoza (L’Arca Felice,
2011), Ascoltare vento (Raffaelli,
2014), La fragilità del silenzio (Joker
2016), e partecipato a numerose antologie, tra cui Così pregano i poeti (San Paolo, 2001), Nuove declinazioni - Aforismi (Joker, 2005) Poesia Toscana del ‘900 (ill. di Aldo Frangioni, Libro d’arte,
Edizioni della Bezuga, 2007), Poesia del
Novecento in Toscana (Biblioteca Marucelliana, 2009) e Nuovi Salmi (Quaderni di CNTN, 2012). Ha curato il volume Helle Busacca - Poesie scelte (Ripostes,
2002) e scritto il saggio teologico-letterario Nostalgia di Dio madre nel “pensiero poetante” di Veniero Scarselli
(Genesi, 2012). Studiosa di arte e teologia, è diplomata in metodologie
autobiografiche presso la Libera Università dell’Autobiografia di Anghiari e da
alcuni anni si dedica a progetti formativi di scrittura autobiografica e di
poesiaterapia. Collabora ad alcune riviste culturali, con recensioni e saggi
critici.
1
La vanità della parola
appiccicata per dovere,
talloncino di marca,
la distesa dei volti si appiattisce
e intanto muore la voce
del più piccolo abitante del pianeta.
2
Quando ti parlerò sarà solo per te
che mi mostri le tue ferite,
e il sale della sofferenza
non avrà recipiente,
nelle mie mani nude,
so prendere il tuo cuore nero
per dare acqua al male,
perché sia sponda di pace
al tuo pianto,
al tuo errare.
3
Occhi soli, occhi del diseredato,
mani dure e sporche che non guardi,
non consoli, la pietra d'inciampo
è la diffusione del guardare,
scorrono immagini dell'anima sfrattata,
e intanto luci del varietà,
problemi di campo, ciniche ossessioni
della prossima ingordigia.
(…)
«Poesie di sofferta umana
partecipazione nella consapevolezza della comune consonanza del sentire di
fronte alle difficoltà del vivere, condotte con adeguato tono poetico
discorsivo in un registro volutamente basso che privilegia le disarmonie
tonali, in un fraseggio pur sempre adeguatamente sostenuto.» (Rosa Elisa
Giangoia)
«“C’è
un darsi/ che non obbedisce alle forme/ e stride con le credenziali/ della
buona impressione./ È la patria del dono leggero,/ senza pensarci su,/ che va
oltre la bella faccia,/ la tasca piena, il pedigree/ o il curriculum europeo,
si tratta di semplice simpatia/ tra umani, nella bellezza/ di farsi migliori
con il poco/ che ci si trova tra le mani”. Ecco un breve squarcio di questa versificazione dolce, secca,
realistica, che affronta con pietas e autentica sincerità l’attualità
migratoria, emarginativa, e dispregiativa di ogni diversità e di ogni povertà,
nel rapporto di convivenza sociale. Un coraggio nel proporre una presa di
coscienza civile sulle inaccettabili forme di immiserimento delle esperienze
umane altrui, e sul modo di estraniarsi dal rapporto con l’altro, per la paura
di un improbabile contagio o per una semplice e totale indifferenza. Un modo di
allontanarsi dal senso della socialità che caratterizza il mondo contemporaneo
e che spiega il degrado etico e umano dei comportamenti. Un verso nitido, semplice,
accurato, esemplificativo, dimostrativo, vocativo verso il lettore alla ricerca
di partecipazione, di comprensione e di riconoscimento dell’essenzialità
dell’altro. (Ottavio Rossani)
«Versi attenti alle cose
nascoste nell'esistenza. Le essenze indefinite degli uomini, la bellezza che
promana dagli oggetti.» (Vincenzo D’Alessio)
Abbiamo educato le rètine di Riccardo Deiana (Torino)
Mi chiamo Riccardo Deiana, sono
nato a Ronciglione (VT) il 10/11/1988 e sono cresciuto nelle etrusche campagne
di Vetralla, ma ormai da 8 anni vivo a Torino (in via Pisa, 41 – 10153, presso
Pani) dove mi sono trasferito nell'Ottobre del 2008 per fare la triennale in
Lettere Moderne e Contemporanee. Nel 2013 mi sono laureato con una tesi su
Vincenzo Cardarelli. Attualmente sto per laurearmi alla magistrale in
Letteratura, Filologia e Linguistica Italiana presso la stessa Università, con
uno studio sulle origini della Collana di Poesia della Einaudi.
Contemporaneamente agli studi, ho fatto numerosi lavori (dal collaboratore
giornalistico per un settimanale sportivo piemontese, all'insegnante di
italiano L-2; dal cameriere alle ripetizioni, fino a lavorare con i disabili) e
vinto qualche piccolo premio letterario, uno dei quali mi ha dato la
possibilità di pubblicare un libricino intitolato Oltre le vili nubi. Inoltre, ho scritto un articolo su Cardarelli e
un altro su Amelia Rosselli per la rivista culturale viterbese «Biblioteca e
Società». Il mio indirizzo e-mail è: riccardeiana@yahoo.it.
- Metà Aprile -
A Gabriele educatore
10 del mattino del 15
d'Aprile;
brezza fresca di montagna
piena
dell'odore dei fiumi di
pianura;
la bambagina dei pioppi fa
pensare all'al di là
(tu ne starnutisci come
allergico nel fazzoletto,
e senza troppo speculare,
nel caricamento del quarto
scoppio,
con voce assottigliata
quasi tirata in falsetto,
sibili:
“detti i problemi,
rovinato il caffè, ora è
tempo
di
soluzioni”);
terso il cielo (terso:
che nella nostra fonetica
etrusca sembra
succeduto a un secondo,
succeduto a:
“Dopo i suoi occhi”,
scherzo,
ma tu, stavolta meno sicuro:
“è dopo
l'al di là
o prima?”
“Dopo il cielo svolazza la
Cristoforetti!
Forse è prima” tento
nel dubbio “prima del cielo,
negli occhi bambini...”)
10 del mattino del 15 d'Aprile
sulle teste
terso il cielo,
noi con una domanda con un
sorriso amaro in più e
come il mese crudele
a metà.
Ma di sibilare
non smetti “è tempo, ora è
tempo...”.
-
Giudicare -
dopo Lévinas
I.
Ci hanno miseramente educati
a giudicare
a giudicare sempre e
comunque puntando l'indice
duramente
mai mescolando il cuore alla
falange,
all'unghia le prime
umiliazioni
i più atroci inganni:
“insegnare è allenarsi al
tirassegno al luna park,
è procedere all'indietro dai
i riverberi dell'altro e
colpire il centro, è fare
pesca grossa col retino”;
educati... come se giudicare
non fosse avvicinare ma
prendere distanza: un
elicottero che non atterra vola
sugli occhi, vola su mappe
(poi cade in avaria a fine benzina...):
solo stracciando le carte si
ritrova la geografia.
“Se un uomo vedi bastonato
sul ciglio del viale
non pensare al giro losco in
cui s'è messo ma chiamalo
fratello, e al legno
sopperisci col tuo braccio
tendilo: è donarsi il
miglior dono da sperare”.
II.
Abbiamo educato le rètine a
tramandare il contrario -
alza la mano e chiede se i
lupi, tra loro davanti
a una coscia sbranata, si
dicono che fuori dal branco
sarebbero “uomo ai danni di
altri lupi... -
così l'istinto viziato crede
identico lo sguardo
carico d'odio
agli occhi
della paura e
le palpebre abbassate, come
saracinesche a metà
con un sopracciglio in
quota,
coincidenti all'odio di
nuovo (“lo spavento è
la punta, ma la TV non ci ha
insegnati all'iceberg,
al duro ghiaccio e dolce nel
salato mare umano,
ma al chiacchiericcio
spudorato, alle urla animalesche.
Prendiamo un temperino e
azzeriamo le matite,
ricominciamo facendo segni
da noi”).
(…)
«Poesie multimediali intente
a portare la modernità nei versi di oggi.» (Vincenzo D’Alessio)
I dettagli minori
di Massimiliano Bardotti (Castelfiorentino, FI)
Massimiliano
Bardotti vive nella Val d'Elsa a Castelfiorentino. Con Thauma edizioni ha pubblicato: nel 2011 Fra le Gambe della Sopravvivenza
(finalista al Premio Mario Luzi, Arezzo Poesia Sergio Manetti, Premio Sulle
Orme di Ada Negri, Premio Città di Sassari e Premio di poesia Annuario Giulio
Perrone ed., terzo classificato al Premio Città della Spezia e vincitore del
Premio città di Manfredonia Re Manfredi); nel 2013 Ne abbiamo fin sopra i capelli dell’umano, scritto con Luca
Pizzolitto e Serse Cardellini (il libro è tradotto anche in polacco); sempre
nel 2013 esce A Cieli Aperti.
In collaborazione con Genny Carusi cura la rubrica IO SONO TE TU SEI ME, sulla
rivista on-line L’Olandese
Volante. È ideatore e docente del laboratorio di scrittura ri-creativa
Cut-up, La Sartoria delle Parole. Con Giacomo Lazzeri e Sara Giomi (musicisti)
porta avanti il progetto LaMinimaParte, musica e parola che si incontrano e
diventano teatro. È presente in Letteratura… con i
piedi (Fara 2014) e in numerose altre antologie, oltre che in blog
letterari e social network. Sempre con Fara ha pubblicato il libro di poesie L'Abbraccio.
ai fantasmi
Ah, tutti questi pensieri, questi desideri strani,
questo cercare, questo tender la mano verso un significato!
Poter sognare, poter dormire.
E lasciare che quel che ha da venire venga.
Sì, che venga.
(Jakob von Gunten, Robert Walser)
Non ho memoria della nascita.
Ne parlò mia madre un giorno
pioggia fina.
L’ascoltavo cantare quell’impresa
addosso sudore primordiale
la colpa
privato peccato originale.
Sarò madre anch’io? le chiesi.
Mi disse figlia amore mio
ogni donna è madre
lo vuole Dio
lo vuole la natura
tu eri madre già nel grembo.
Non si scordan certe cose
ma della nascita io
io non ho memoria.
Del perché il mio nome è Giulia.
Non ho memoria della sete
gli occhi asciutti di mio padre
non ricordo le fatiche
ore e giorni spesi in fabbrica.
“È per la tua istruzione”
lo diceva sempre babbo.
Io lo volevo a casa
difendermi dai mostri.
Questi ricordi dell’infanzia
le solite sciocchezze
pensieri senza nome.
La strada è mezza vuota
ci cammino imbacuccata
oggi il freddo è nelle vene
tira un vento che fa male.
Sopporto
tiro avanti
affronto ogni tiranno.
“Ci vuol coraggio figlia mia”
diceva sempre nonna Adele.
Ci vuol coraggio nonna mia
l’ho smarrito non so dove.
Eppure niente di diverso
son cresciuta a negazioni:
non fare non dire non pensare
baciare lettera testamento.
E infatti faccio
dico
penso male.
(…)
«La silloge, dove si
mescolano la prosa, la poesia e la prosa poetica, si presenta come un racconto
sincero e disarmante, le strade portano
nomi di uomini veri, alla continua ricerca di un significato lì dove le
cose sembrano sfuse a caso. L’autore non brama gesti eroici, non si giustifica
affatto, sembra scrivere d’istinto più che altro per dare un ordine al suo
intenso mondo interiore, colmo di memorie e sofferenze, son cresciuta a negazioni / non fare non dire non pensare.
Il verso prende vita da un
urgenza comunicativa, dove l’Io cerca di scuotere sé stesso dal torpore della
sufficienza, il cielo sopra il cappello di
lana/non vedo non voglio vedere. Così, con lo sguardo basso su ogni speranza ma paradossalmente attento a tutti
quei “dettagli minori” che rendono giustizia al corso degli eventi, il poeta
attraversa in ogni attimo il mondo – un cantiere di rumori e ce lo restituisce
spogliato, disossato dal superfluo, tanto che sembra bastar il tratto
casa-supermercato-casa per riuscire a fare della poesia il mezzo di salvezza
dai fantasmi che ci tormentano. È altrove il poeta, è volutamente altro
(fortunatamente): Chiude gli occhi
Giulia. Ascolta il fuoco. Ne coglie i / bagliori. E fuori la neve, cade.»
(Griselda Doka)
Dittico di Andrea Parato (Riccione, RN)
Andrea Parato è nato a Rimini nel 1979, ma vive a Riccione dal 2008. Ha pubblicato saggi sulla comunicazione, racconti e sillogi di poesia (trovi i titoli in www.andreaparato.com) e ha vinto diversi concorsi letterari con pubblicazione delle sue poesie. Oltre alla formazione (tiene incontri in tema di comunicazione), si occupa di editoria e di web editing. Ha partecipato ad “Anima d’Autore” su Icaro TV.
LUCAQUINDICI
Davanti al Ritorno del figlio prodigo di Rembrandt
Io non potevo non essere contento e non far festa, perché questo tuo fratello era per me come morto e ora è tornato in vita, era perduto e ora l'ho ritrovato. (Luca 15,32)
Cala l'ombra esitante
sulla via del ritorno
nell'ultima veglia.
La notte è migliore
per celare il rimpianto
di un atteso viandante
per le stelle ormai andate
per il sole a spuntare
dal dolore del buio;
lenta si muove un'ombra
nell'ultima veglia.
Tre generazioni a confronto,
due figli divisi e un padre
raccolto in attesa
già pronto all'incontro
si stagliano riuniti
nell'ultima veglia.
Il figlio maggiore
È tornato, l'insensato, straccione ingrato
se il sangue ci accomunava
non lo fa più la vita.
Tutto quello che ho ottenuto,
con lavoro e fatica
ora è mio. Perché è venuto?
Mani capaci solo di rubare.
Sono pietra stanotte
statua dagli occhi spalancati
a giudicare
veglierò non un fratello, ma quello che è mio.
Sarò eterno spettatore, fermo, qui
giudice terribile
sciolto dal nostro legame.
Ma ricordo le tue parole, Padre,
ricordo cosa dicesti quando partì.
Il padre
Anch'io lo ricordo.
Guardandogli dentro dissi così:
figlio nel padre, padre nel figlio
tu mi somigli perché ti rassomiglio:
non farti beffare dall'illusione d'avere
un tempo infinito, se non puoi vedere
quello che puoi, quello che sei.
Cercati perditi trovati
sui sentieri di questo mondo;
eterno è solo questo perdersi
per ritrovarsi una sera di maggio
profumata di tiglio, ma tu torna
non temere di riportare
il segno del tuo passaggio qua
figlio nel padre, padre nel figlio.
(…)
«Quadro potente – del resto a ispirare i versi è una visione
di Rembrandt – della rivisitazione della parabola del figliol prodigo, in
chiave moderna con linguaggio attuale, e anche con profilo scenico La
successione dei personaggi, il figlio maggiore, l’altro figlio, il padre,
eccetera, sono come stazioni di orazioni e riflessioni, ma anche di episodi
narrativi, di forte impatto emozionale prima che razionale. I singoli episodi e
i singoli personaggi sono declinati come flussi narrativi impressionisti e
pieni di volute romantiche e semantiche. Quasi un oratorio a più voci. Dal
punto di vista letterario il ritmo iper/oracolare è abbastanza nuovo nella
poesia contemporanea. Non bisogna lasciarsi influenzare negativamente dalla
forte leggibilità dei testi, che invece è un pregio per la naturalezza
fabulatoria della storia, ben nota, ma che così ritratta appare quasi nuova per
le articolare del sentire e del parlato. Ed è apprezzabile la pulizia della
lingua in un tempo come il nostro in cui il contagio estero/linguistico e
l’influenza nefasta della semantica mediologica ha impoverito la lingua
italiana, soprattutto in poesia.» (Ottavio Rossani)
Luna madre mia
di Valeria Tolino (Montoro, AV)
«Poesia
sincera carica dei sentimenti che l’umanità deve riprendere per salvarsi. Il
dialogo che la poeta intesse con se stessa è più di un monologo: un canto liberatorio del dolore potente
che giace nel suo cuore.
Il dolore irreparabile di essere da sola
nel mondo degli uomini; lontana dall’infanzia finita troppo in fretta, alla
quale poter tornare per ristabilire il contatto di pace con la propria
coscienza.
Tutta
la trama poetica è intrisa di metafore, anela con forza ad un linguaggio
poetico più alto. L’esperienza in versi è giovane e si avvia alla ricerca di
una poetica personale.
Il
desiderio è nel sogno. Il sogno condiviso nel buio che la nasconde con la luna
assunta come madre. Corpo celeste lontano dal contatto doloroso con gli uomini
e vicino all’universo. Sospesa e visibile in una dimensione che poco ha di
umano.
La
poeta desidera essere la luna per essere illuminata dal sole, dall’amore e far
tacere il dolore che la costringe a rinchiudersi nel suo mondo.
La
luna è sua madre nel cielo, la madre persa sul freddo pianeta terreno.»
(Vincenzo D’Alessio)
Corpo sonoro di
Valentina Meloni (Castiglione del Lago, PG)
Valentina Meloni è nata
a Roma nel 1976. Ha pubblicato con FusibiliaLibri Nei giardini diSuzhou (2015) raccolta di haiku con interventi in pittura sumi-e di Santo
Previtera. La prossima pubblicazione, una raccolta di poesie illustrate dalla
stessa autrice Le regole del controdolore (Temperino Rosso Edizioni) uscirà a
breve. Suoi testi di poesia e narrativa si trovano in diverse antologie.
Blogger, da alcuni anni cura una pagina di eco-poesia. È redattrice
editoriale per la rubrica interviste della rivista Euterpe, scrive su
L’area di Broca, semestrale di letteratura e conoscenza e su Diwali-Rivistacontaminata.
la casa è un guscio
vuoto
di cicala
tra le pareti bianche
sopravvive l’eco
delle tue risate
come una conchiglia
quando resta
intrappolato
il canto del mare
t’immagino
tra scaffali di libri
parlanti
e vinili graffiati
impolverati
immobili come le ore
del giorno di questa
morta stagione
a occhi chiusi
chiami per nome
ogni oggetto
dalle mensole
rispondono ridendo
le voci racchiuse
nel cassetto
della memoria
la radio scriveva
nell’aria
le onde invisibili
di baci rubati
all’ombra dei gelsi
dalla camera
le zagare richiamavano
in vita tutti i sensi
il loro profumo
mi punge ancora
il cuore
ma forse è solo
il ricordo
del loro candore
(tra i tuoi capelli)
che mi nasce nel petto
(…)
«“Sono corpo sonoro/ che
canta le sue acque/ mi abita il mare,
il sole/ dell’inquietudine/ vivo nell’ombra la muta/ del bruco non arrrivo/ ad avere
le ali…”. Poesia leggera, grazie a
una lingua pulita, a versi liberi e ritmici. Densa di significati e di
racconti che tracciano una vita e le sue direttrici. Moderna litania di
situazioni esistenziali, con visioni di amore, di rapporti, di contemplazione e
di ammirazione per la natura e le cose e gli affetti. Versi in forma mosaicale
ma ordinati dentro una grafica volutamente irregolare e nello stesso tempo
razionale. Il ritmo delle sequenze provoca un effetto ipnotico, che travolge
con pacata malinconia, senza allontanare la vigilanza sul contesto generale
dell’umana avventura nella contemporaneità.» (Ottavio Rossani)
«Bellissimi versi veloci e
corrosivi, ricchi di vita.» (Vincenzo D’Alessio)
L’Arco, la Lira, il Fiore di Mario Famularo (Trieste)
Mario Famularo è nato nel
1983 a Napoli. Ha realizzato il portale dedicato alla poesia e alla critica
letteraria Kerberos Bookstore, attraverso il quale ha cercato di promuovere
l’interesse per la tradizione e per le voci nuove della poesia giovanile
contemporanea, in collaborazione con diverse realtà, e in particolare con il
forum letterario Gladiatori della Penna. In tale ambito, ha pubblicato il Breviario di metrica di base per pigri (2014), organizzato le selezioni per
le antologia di poesia Arenae Florilegium, Volumi I (2014) e II (2015), e
segue l’iniziativa Kerberos Gymnasium, una serie di esercizi collettivi sugli
strumenti del linguaggio poetico, che convergeranno in una autonoma
pubblicazione. Le sue raccolte di versi sono disponibili al pubblico tramite
diffusione diretta ed editoria al dettaglio, sia cartacea che digitale. Tra
queste: Juvenihilia (2009), la tragedia Res Publica Iustitia Privata,
scritta a quattro mani con Vittorio Cerruti, Le Nascoste Cose (2011), Il Canto del Domatore (2016).
L’Arco
Quando il cupitonante padre Giove
co ’l divo seme vinse nel suo abbraccio
di Latona il vergineo bianco petto,
pur suscitando l’ire ingelosite
d’Era, vendicativa sua consorte,
poteva forse il padre dell’Olimpo
prevedere ch’avrebbe scatenato
la crepitante mole di Pitone,
serpe superna e mitica, feroce
braccando d’ogni dove quella donna
affinché le impedisse il divo parto
in su quest’orbe intero perseguita?
Ei non poté, così pregò il fratello,
signore d’ogni flutto Enosigeo,
di coprire quell’isola d’Ortigia
d’una calotta d’onde risospese.
Già il drago non la vince, concedendo
all’umile Latona giusta quiete;
da quel giorno quell’isola fu Delo,
che die’ i natali al divo Apollo Febo.
Nato rifulse splendido, il castigo
parando al serpe d’Era, che ’l cercava:
fu così solo il primo a ricader
sotto l’argentee frecce di quell’arco,
lesto a punir qualsiasi offesa o insulto
che il Fanio pur macchiava, o il suo retaggio.
Fu poi Niobe, superba vaneggiando,
ad attirar quell’ira illuminata,
rapida disperando quella prole
che andava già vantando irriverente,
ch’ora cade trafitta in un istante
tra le sagitte delfiche e letali.
L’arti divine e il canto delle Muse,
che il Parnaso ospitava generoso,
difendesti dacché il volgar belato
ferì graffiante della lira il suono.
Molti così quell’ira ridestando
feroce e giusta morte pur vocaron,
come Marsia, sgraziato nel caprino
strazio che già vantò divo e superno,
più di quelle squisite note dolci
che il Citaredo, offeso trattenendo,
scorticato il superbo e fastidioso,
non lacrimò intonando al suo castigo.
Chiamo quel tuo marmoreo e imperturbato
sorriso, delle più grandi bellezze
pur capace, così come d’infami,
vendicativi assalti ed agghiaccianti.
(…)
«Nonostante l’ardua scelta
linguistica aulica e spesso arcaicizzante, incorniciata spesso da forme chiuse,
la raccolta riesce a delineare lucidamente temi e stilistica, staccandosi da un
immaginario apparentemente di maniera, per pervenire a un discorso che ha una
propria originalità. Difatti, nonostante tutte le poesie a sfondo mitico, non
siamo davanti alla restaurazione di un classicismo, ma, più che altro, a un
percorso esistenziale che talvolta si sostanzia in pura riflessione, che soffre
e, soffrendo, è come se rompesse da dentro l’intima quiete dei marmi mitici,
all’interno dei quali si nasconde. Le tendenze nichiliste si possono evincere
subito nella parte finale della lirica che apre la raccolta “L’arco” (trafiggimi
di strali / collacrimando alfin divino il bello). Il nulla incombe
costantemente sulle poesie e la raccolta come un percorso che culmina nella
intima accettazione che ad esso non c’è scampo e che ogni pretesa di
immortalità, alla fine, è una velleità poetica ingenua, che il poeta però non
riesce mai ad abbandonare, poiché essa rappresenta il suo tentativo di evasione
dal flusso disgregatore e soffocante del nulla. Nulla che sembra addirittura
spostato in secondo piano fra le morbidezze oniriche de Lo sposalizio dei sogni. Parallelamente alla mitologia si
sviluppano paesaggi gelidi e freddi che rivelano. Da Fantasia corrotta in poi si manifesta la sofferenza, prima latente,
che ora agisce con tutta la sua tensione a un tempo drammatica. Maggiore
stilizzazione di questo processo è di certo L’Ultimo
canto di Orfeo in cui, sulla scorta di
Pavese,si presenta un Orfeo che
lascia la sua amata Euridice, figura
ormai sinistra e spettrale, assieme alla sua vita per abbandonarsi, quasi, al
suo stesso massacro. Parallelamente anche il poeta, nella Lira, si abbandona definitivamente ormai rassegnato e
dilaniato dalla imminente coscienza dell’inevitabilità del nulla. (La lira abbandono / la voce trafitta da
mille e più dardi divini: / osservo cadere il mio corpo il mio tempo […])»
(Luca Cenacchi)
Indaco ferito di Gabriella Bianchi (Perugia)
Gabriella
Bianchi è nata e vive a Perugia. Ha pubblicato sei volumi di poesie: L’etrusca prigioniera 1984, Canzoniere 1990, Giardino d’inverno 2005, Cartoline da Itaca 2005, Il paradiso degli
esuli 2009, Il cielo di Itaca 2011.
È presente in varie antologie nazionali. Ha vinto alcuni primi premi. La sua
silloge Il sogno breve è
inserita nell’antologia Faraexcelsior 2013.
Hanno parlato della sua poesia: Mario Luzi, Valerio Magrelli, Davide Rondoni,
Maurizio Cucchi, Vincenzo
D’Alessio (“L’intensità dell’esperienza vissuta trapela in ogni verso,
segue una musicalità antica come il canto di Orfeo per Euridice.”).
I grilli punzecchiano la notte
con un solo monotono accordo.
Lo strepito domenicale si disperde
nel buio fondo.
Il lunedì giunge a coppe vuote
d’oppio e di delizia,
e la settimana si sgrana lenta
come un treno merci.
///
In queste notti
dove la luna è un disegno
se tu tornassi
ti aprirei la porta
ti chiederei se hai fame
sarei in imbarazzo
aspetterei una tua mossa
un cenno, una parola.
Tu che mi guardavi sempre
in fondo agli occhi
adesso sfiori di sfuggita i miei confini
con la mente altrove
senza sguardo.
Penso alla stanchezza del viaggio
dall’Ade fino a qui,
che distanza infinita hai percorso
per tenermi compagnia in questi
inizi di notte
dove i ricordi straripano.
Pochi minuti e te ne andrai
per il viaggio a ritroso.
///
RITA
Rita domandò la grazia di una rosa
nell’inverno lungo di Cascia
sepolto da una bianca coltre.
Forse era il delirio della febbre,
ma nella neve alta
spiccava il rosso di una rosa.
Lei ne bevve il respiro
e il profumo sottile,
tenendola con sé
quando vennero gli angeli
a rapirla al mondo.
Ma l’aroma restò nella cella
che odorava di paradiso.
(…)
«La poesia della signora
(l’ho capito da qui: Sobbalzo se penso/
di essere stata tua amante) probabilmente professoressa (noi delle Magistrali/ eravamo ragazze di
campagna/ che sapevano il latino). È una lunga litania i per la perdita,
probabilmente, del compagno. Una raccolta che vorrebbe essere aspra, ma la
tensione tragica è ammorbidita da quella dolcissima sensibilità femminile e
malinconica che pur si sente intrappolata nella quotidianità che non riesce più
a significare, forse, come un tempo; come si evince dalla poesia che apre la
accolta i grilli punzecchiano la notte
oppure come la stessa autrice sottolinea:
il lunedì non trascende/ i gesti
quotidiani/ (la banalità di un caffè/ tra quattro mura opache/ stretto tra alte
mura di granito/ prigioniere di scrosci di pioggia. Alla routine si
affianca, nelle poesie tese al compianto, da una parte, un immaginario mitico,
ma sinistro in cui si spiega e si sente il dramma perpetuo della morte che
incombe sul candor; tendenza incarnata dalla stilizzazione più alta della
raccolta nella poesia Aprile in cui
l’upupa, uccello tombale, ma anche nunzio della primavera, si affianca ad altri
tratti che contraddistinguono la stagione come il biancospino sospeso, nelle liriche seguenti, fra
toni liberatori e accezioni sofferenti; dall’altra
abbiamo l’affiancamento di una luminescenza cristiana rinnovatrice, che si
affianca allo spirito di rinascita primaverile che pervade molte poesie, il
quale si oppone alle ombre dell’Ade e al mondo cupo delle ombre. Ciò si
esemplifica nel componimento Rita o
nella poesia Un filo di Nebbia in cui l’elemento candido(la lepre
morta sul bordo della strada) riesce a superare ammorbidendo il dramma della
morte e del distacco, pervenendo alla dimensione di quiete della vita
ultraterrena, quello stesso giardino primordiale cui la poetessa non nasconde
di anelare. La tensione alla liberazione infatti è protagonista di molte
poesie, ma quasi sempre presente nell’ultima metà di queste ultime cui si
affianca un senso di straniamento sofferente per paesaggi e luoghi, ora grigi,
di cui si intuisce, per contrasto, la perduta familiarità vitale.
L’impostazione della raccolta trova la sua sintesi di stile maggiore in quelle
poesie dove si dispiegano associazioni vivaci di un lirismo descrittivo, che
testimonia morbidamente il momento di crisi interiore della poetessa, costretta
a vivere con l’ombra del lutto alle spalle.» (Luca Cenacchi)
«Bella poesia, ricca di
seducenti immagini poetiche attinte a solidi sentimenti.» (Vincenzo D’Alessio)
Gli invisi opposti di Elena Varriale (Napoli)
Elena Varriale è nata a Napoli, terra di mare e fuoco e
nell’aria che respira ci sono oracoli di Sibilla e canti di Sirene. Ha
pubblicato articoli, saggi e due raccolte di poesie (Lo so che
sbaglio, Tracce 2007, e Solubile Scompiglio, Tindari Edizioni 2012). Suoi scritti
(poesie e racconti) sono stati selezionati e pubblicati in antologie e
riviste (Aletti, Giulio Perrone Editore, Lietocolle, Fara, Limina Mentis) e nel
blog di Poesia Rai News curato da Luigia Sorrentino. Ha ricevuto
riconoscimenti in premi letterari nazionali e internazionali. Il suo romanzo
breve Se sei nato caos non puoi
diventare armonia è stato pubblicato nell’antologia Faraexcelsior 2013. Il suo scritto “La parola è un silenzio
abitato” è inserito ne Il luogo della parola (Fara 2015). La usa ultima raccolta è Intralci ed
intervalli (Fara 2015).
BENE E MALE
“Nessun bene si può avere al mondo, che non sia
accompagnato da mali della stessa misura.”
Giacomo Leopardi
Sul finire dell’estate
la parola si fece vate
di conflitti bilaterali
e distanze abissali.
Voci d’invisi opposti
non ancora ricomposti
diffusero congetture
per sanare le iatture.
Ossimoro del sentire
o condizione del patire
legame ancestrale
univa il Bene al Male.
///
Con mani sempre piene
le virtù spargeva il Bene
con vizi e fredda rabbia
il Male partoriva accidia.
Il tema si fece biunivoco
ma non risolse l’equivoco:
nel pregio c’era il difetto
nella dignità, l’abbietto!
Innocente e peccatore
l’uomo è dal suo albore:
mano stesa l’uno all’altro
l’animo paco e lo scaltro.
///
Male è figlio di Malizia
sua maestra fu l’Astuzia
privato subito d’affetto
far soffrire è suo diletto.
Bene allevia il fardello
e toglie fiato al rovello
Padre d’amore infinito
di tenerezza si fa anelito.
Sulla linea d’orizzonte
come Giano bifronte
il sereno e l’accigliato
si fanno speculare afflato.
«Poesie in cui la
riflessione esistenziale dà vita ad una tensione di ricerca espressiva
finalizzata alla compiutezza della corrispondenza tra pensiero e forma.» (Rosa
Elisa Giangoia)
Opere commentate
Mille porte di casa di Valter Urbini (Rimini)
Valter Urbini nato a Rimini.
Dopo una
lunghissima pausa ha ricominciato a scrivere versi. Ha ricevuto qualche riconoscimento ed è incluso in
diverse antologie tra cui Poeti contemporanei e non antologia di poesia
civile edita da Edizioni Agemina 2012; plaquette artistica Il tempo nel
silenzio del tempo, Gattili editore 2013; Donna è poesia e In
vino litteras entrambe Edizioni Ensemble 2013; Rime in
Romagna, Il Violino Edizioni 2014; Come farfalle diventeremo immensità,
Fara 2014; Scrivendo Poesia, Historica edizioni
2015; il segreto delle fragole 2016, LietoColle 2015.
LO SPOSTAMENTO DELLE LABBRA
PERFETTO MOVIMENTO DEI PENSIERI
- VOI -
Ha rubato la povertà
lasciando tutto il resto
appeso alle ombre delle pareti.
Il paesaggio è entrato dalla finestra
ha acceso il sole nella stanza,
tutto quello che non potevo avere
è scomparso in un attimo,
così ogni volta il giorno
mi ruba i sogni.
Poi ricostruisco pezzo per pezzo
quello che è stato tolto
fino a che non torni la sera.
È illusione essere felice?
///
Sarò ciò che ero
non chiedermi chi sono
non mi ricordo più chi sei.
Cara vita come fare ad amarti sempre?
Com’è facile perdersi nella nebbia dell’autunno e poi è inverno.
Nei salici dei pensieri potessimo confonderla con la primavera
che spavento sarebbe l’estate.
Do ordine alla polvere tra le pieghe dei sogni,
vivi i pesi della vita come forme geometriche
senza che siano cerchi che ritornano nello stesso punto.
///
Nascoste tra le pieghe del vento
fessure delle ombre,
chiamo le orme per ogni nome dei tuoi passi.
Non si riesce a parlare alla vita,
con la tua voce sottile
tra le travi e pilastri fessure a incastro
non inquadrare il ferro arrugginito dal gelo
sempre cambiano gli incontri prima del tempo,
senza dare al vento
le orme lasciate su uno specchio d’acqua,
tutto quello che manca
sono la forma delle onde
mare in tempesta fiumi contro corrente
labirinti mai risolti
i sogni che ho asciugato.
(…)
«Buona poesia, attenta all'interiorità dell' Universo umano e al miracolo del rinnovo della vita.» (Vincenzo D’Alessio)
I mutilati di Elena Zuccaccia (Perugia)
Elena Zuccaccia, autrice esordiente (salvo alcune apparizioni in antologia e in
alcune riviste online)
Nata a Perugia il 20/07/1988.
SIBILANTE SOLA
quanto è grande
questa
solitudine che
sento
quando la esse della
parola stessa
si fa sibilo
e sola
riempie tutto
striscia nella
stanza
una biscia
e sono io
monito di me
stessa
sibilante sola
IL CORPO LIQUIDO
mi sento tutta liquida
non ho mani
nessun organo prensile
si stende il corpo liquido
tra le scanalature delle
mattonelle
/ ora acqua che corre
nervosa
/ ora pigra lenta cera
o stagna informe fermo in una
pozza
/ gli
occhi spalancati al soffitto
e una paralisi del corpo liquido
immobile fino ad inghiottirsi
ANDANDO E STANDO
vorrei di nuovo morire
(come la volta in cui sono già
morta
e – giuro – nata di nuovo)
ho voglia di morire
un desiderio spaventoso e
carnale e
vitale
del corpo e
della vita
e un magone mi prende
se solo potessi sempre
andare e tornare
quella sarebbe la vita
andando e
stando andando
e stando
«Versi spinti alla ricerca
dell'identità dell'esistenza.» (Vincenzo D’Alessio)
Punto di arrivo di Marco Colonna
Marco Colonna, nato
a Palermo il 4/4/1964, vive a Forlì. Attualmente dirige (dal 1999) la
testata on line di cronaca e attualità politica SestoPotere.com,
capoufficio stampa del sindacato Ugl segreterie dell' Emilia-Romagna e di
Forlì-Cesena e Rimini, scrive testi di economia e politica per la testata LaMetaSociale.it , cura il canale You Tube Lotta alle mafie , modera
dibattiti su economia e ambiente con personalità italiane ed estere, ha
scritto articoli per: Il messaggero ed. di Forlì, Gazzetta di Romagna,
Il Resto del Carlino, Il Giornale, Lo Stato, Il
Borghese, L'Uomo Qualunque, ha scritto testi per i Tg di VideoRegione ed Aria radio, svolge attività in comitati in difesa
di ambiente ed animali. Ha scritto libri di cinematografia.
Punto d'arrivo
E fino all'ultimo hai lottato,
come animale che non molla.
Forse con gli occhi mi hai cercato,
prima che il tuo chiudere le palpebre
fosse riaprirle inondate di silenzi.
Il
dover bere prima di morire,
ed io non c'ero a prenderti le mani.
Preme sul costato
Preme sul costato il ferro dell'addio
e spinge fino a che sia morte viva
e
incandescente. Tocca le mie carni
l'ultimo sguardo piangente
io che non ti ho trattenuto
e non ti ho salvata. Avessi avuto
mani onnipotenti, quando era tempo,
e non le leve piccole d'amore
che il mondo
smuovono eppure nulla tengono
che non sia cosa da poco, solo terra,
e tanto piu' colei che ho amato
e vita mi ha donato partoriente.
In memoria
Piove
sempre nei gesti della fine
il precipitare dolce dei ricordi,
muore in un fiato il seminato
che
ci portiamo in grembo
per partorire morte nella culla
della terra che tutto seppellisce
e
nulla perde che non sia
in sé stessa, vita, poco distante
dal suo centro sempre acceso.
(…)
«Buona poesia di ricerca.”
(Vincenzo D’Alessio)
L’Alieno di Edoardo Gazzoni (Rimini)
Edoardo
Gazzoni, nato a Biel/Bienne in Svizzera nel 1987. Laureato in Scienze
antropologiche all'Università di Bologna è alla sua prima silloge. More e
asfalto è il risultato di due anni di osservazioni e suggestioni che
attingono dalla realtà per andare verso un confine immaginato e mai trovato
fino in fondo; la sintesi di un percorso che vede nell'ambivalenza e nel
procedere per coppie di opposti il senso di una ricerca soprattutto umana prima
che artistica. È presidente del colletivo Slow lapin che organizza poetry
slam e altre cose così in Romagna e non solo.
Microcosmo
o della possibilità di valicare universi di tempo e luogo nello spazio di una cucina
o altri simili vani di immobiliari qualità
Biel\Bienne
C’era un pony a Macolin
e una gallina pelata – io la chiamavo così –
legno che dondolava tra la molla rossa
e i manubri raschiati dal freddo.
Quando arrivava la neve stavo seduto sul bob
mentre mio padre mi trascinava.
Guadagnavo una discesa, talvolta.
Un giorno il pony mi inghiottì la mano
(gli avevo porto una zolletta).
*
Facevamo picnic al lago, fino a sera.
Steso sul letto mia madre inventava storie,
mi addormentava con Bello e Impossibile;
strana canzone per un bambino,
la voce roca della cassetta garantiva il sopore
mentre stringevo le barre del letto, mia prigione,
mia protezione per non cadere.
*
C’era un pony a Macolin,
ma io vivevo a Biel\Bienne,
vicino a monsieur Fredevoux
– qui tire en premier, il gagne –
ripeteva, portava una pistola,
memoria della guerra.
Al piano di sopra due musicisti,
uno suonava la batteria, il loro cd resta
posato in mansarda (anche loro vivevano nella mansarda)
lo regalarono prima del trasloco.
Una volta venne la nonna,
mi donò un aereo a batterie,
suonava come al decollo anche quando atterrava.
(non atterrò molto, lo ruppi presto)
Tornai in vacanza dopo il trasloco,
dei tedeschi risero del mio taglio a caschetto.
*
Facevo due sogni ricorrenti a Biel\Bienne:
fiumi di giornali sgorgavano
dalle rotative e il titolo era sempre
sulle tartarughe ninja. (come conoscessi le rotative resta un mistero)
Ero un funambolo, marchiato sulla fronte
da una foglia d’acero o un sigillo druidico,
la corda era tesa su un lago, dal lago sorgeva una giraffa.
Ed io non ero più sulla corda,
sospiravo sulla riva,
conscio di esser vivo per miracolo.
(…)
«Poesia ironica carica di
emozioni.» (Vincenzo D’Alessio)
36 scalini di Giuseppe Vaccarini (Rimini)
Beppe Vaccarini è nato
Castel del Giudice nel 1957, un piccolo paesino in provincia di Isernia, ma
vive da sempre a Rimini. Pittore, poeta, esperto di musica ha condotto per
alcuni anni programmi musicali su Radio Rivera e Radio San Marino. Negli anni
’80 apre un negozio nel centro di Rimini il New Note che diventa in poco tempo
il punto di riferimento di tutti gli appassionati di musica rock, punk, new
wave e jazz. Attualmente si dedica alla poesia e al disegno.
Il riflesso del mattino
Certo il riflesso del mattino si compone con cautela esagerata.
Certo la cautela pare
ambiziosa e sfrontata,
ma il suo essere così prezioso fa di lui argomento assai raro.
Settembre 2012
Perdonami
Perdonami amore mio se sollevando il tuo velo ho ferito il tuo cuore,
lasciando scivolare le mie lacrime dentro le nostre incomprensioni.
Perdonami, amore mio, in questa fragile sera d’autunno.
Ottobre 2012
Gente di paese
Gente di paese uscì di casa ed incontrò un gesto semplice.
Avvolti da un magnifico nulla, dialogarono con lui,
privi di qualsiasi coscienza.
Rimando a loro gli attimi interminabili e questo sereno
non essere a questo conviverne senza alcun dolore
a farsi bastare l’immenso nulla ed alla loro leggera vita.
Ottobre 2012
Il mare sopito
Attendendo un mattino qualsiasi, mi assopii di fronte al mare gentile di questi giorni.
La brezza primaverile aveva stregato anch’esso, in attesa di uno smemorato signore.
Il pensiero mi aveva abbandonato, lasciandomi solo alcuni interminabili e spaventosi sogni.
Questo mare accarezza il mio attendere ed io svegliandomi trovai i suoi riflessi e le illusioni ormai vive solo nei
miei sogni.
Novembre 2012
Ospite ingrato
Ora il piacere di non mancare al proprio destino, si offre al dolore straniero.
Sopito da tempo, dimenticato esso, ospite ingrato e temuto compagno,
s’immerge nei solchi antichi dei pensieri più cari e il suo riflesso a poco a poco uccide.
Novembre 2012
Al centro di ogni destino
Forse l’umore del vento, nelle leggere sere passeggiate da pensieri profondi,
ripone il mestiere del vivere al centro di ogni destino ed il semplice fruscio
dei sentimenti si adagia sulle nostre speranze.
Dicembre 2012
(…)
«Frammenti poetici fondati sulla memoria e sul desiderio di
trasmetterla.» (Vincenzo D’Alessio)
Il dio con cui rido di Angela Angiuli (Bolzano)
Angela Angiùli
è nata in provincia di Bari nel '71, ma vive da molti anni a Bolzano con la
famiglia. Coltiva da sempre in parallelo le sue due principali passioni: la
formazione del gusto di vivere negli adolescenti marginali o “difficili” (a
scuola o nel volontariato) e la scrittura creativa e poetica. Ama le parole, la
Parola, i libri, le chiacchiere, le canzoni e tutto ciò che crea legame e
solidarietà tra gli esseri umani. Scrivere è la sua maniera più intensa di
stare al mondo. Di recente le sue poesie hanno ricevuto diversi consensi (premio
S. Sabino di poesia religiosa e premio
Mario Luzi per la silloge inedita Storie di un tempo minore). Alcuni suoi
componimenti sono presenti nella raccolta di Autori Vari Le parole dell'anima
(ed. Appunti di Viaggio) e in 2016. La luminosità dell'ombra (Fara).
Dedicato ad Aurora
e a tutti i piccoli e i poveri
che mi hanno preso per mano
nel cammino della Vita.
Dio che ride
Dio che dimora in noi
disteso e confuso
della sua stessa commozione.
Dio che ci adora
ci porta alla bocca e ci sfiora
che fa silenzio - in noi -
come un inizio nuovo di doglie buone
– accompagnate –
da una levatrice di carezze nate di bene,
Bene del Dio che sorride, del Dio senza denti
Dio senza nome possibile a tutti.
Che ride, che gioisce, Dio che ci gode.
Amante di tutti.
///
Io sogno L’Umanità
picco altissimo e consonante
materia di Ogni Bene.
Perfetta causa di giustizia – divina –
e pascolo e distesa per ogni animale.
Ti sogno o Dio
pascerti fra i nostri campi
disteso al sole di Te Stesso
perderti nel Corpo della tua Bellezza
in questo vertice di quieta disperazione
giustificare in noi lo strazio, l’attesa.
Così ogni Uomo sarà per te ricerca
affannosa, fiato sospeso, divina
malinconia, gettata al fondo del mistero.
Dove più buio è il mio cuore.
E gambe e teste e piedi e mani,
tutto, tutto sarai Tu e guardandoti
dirai: Mi piaci.
Ricomposto e nudo.
///
Tu ridi in me
sorridi nella mia bocca
e a quella testa che entrò nel sole
fu inutile stupire il cervello - massa informe e perfetta –
fate silenzio – dicevano –
perché dormiva.
Ma tu ridi forte – ti prego – stupisci gli organi
scavalca i viali
arriva festoso agli scantinati dell’anima
incendia nell'aria gli steccati del cuore.
Ridi Amore – ridi –
fa festa di noi.
(…)
«Bellissima poesia intonata
sulle corde della Fede.» (Vincenzo D’Alessio
La guardia di Alberto Trentin (Breda di Piave TV)
AlbertoTrentin nasce nel 1979 a
Treviso, dove tuttora risiede e lavora. È sposato. Ha studiato filosofia (a
Venezia e Firenze, laureandosi ed addottorandosi su Giordano Bruno) e pedagogia
a Firenze; studia psicologia e oltre a dedicarsi alla poesia scrive
saltuariamente di letteratura. Ha recentemente vinto il concorso Rapida.mente con
inserimento nell'omonima antologia (Fara 2016) e il Pubblica
con noi 2016.
Si aveva la sensazione di spiare il mondo
da lassù, dal buio verso il chiaro, dal silenzio verso il rumore;
era anch'esso un solaio, dunque parte del sopramondo, una specola.
Luigi Meneghello, Libera nos a Malo
Così, pensando, gli parve cosa migliore,
pregar di lontano, con parole di miele,
ché a toccarle i ginocchi non si sdegnasse in cuore la vergine,
Subito dolce e accorta parola parlò:
«Io mi t’inchino, signora: sei dea o sei mortale?
Omero, Odissea, VI, 145-149 (trad. It. di Rosa Calzecchi Onesti)
PANOTTICO
NON GUARDARE
Non posso verificare
col mio sguardo negletto
l’ultimo materno sofisma
che sta al cuore della mia età
come uno spaesato fantasma.
È settembre a mostrare
nel solco di gocce cadute
segni di passate memorie
agli occhi incoscienti
di averle perdute.
PAESE
In questa età che sconto
tra legacci e rimpianti
ti guardo ancora
con l’aria stupida che hanno
certe persone passate
quando tornano a casa.
Tutto è così poco familiare:
un lavoro mal sortito, una paga
che arriva a stordire
e il ricordo di una zuffa
lontana, nata per sfizio,
una gara a farsi morire.
LINCEO
Nessuno si accorge dello scarto
quando ti guardo. Eppure
fingo di essere cieco,
di andare a tentoni
in tutte le scure
nottate.
D’estate
eccoti in sorte
il ricordo sbieco
dei miei abbandoni.
Non sai che il mio sguardo
ti guarda per negare la morte?
(…)
«Bella ricerca della strada
poetica con molta attenzione all'uso della parola.» (Vincenzo D’Alessio)
Silouhettes e altri versi di Roberto Borghesi
Roberto
Borghesi è scrittore e traduttore bilingue dal francese, essendo colà nato
e vissuto per dieci anni. Adolescente accoglie l’insegnameno di P.P. Pasolini e
di F. Nietzsche secondo l'angolo interpretativo di Giorgio Colli. Altre fonti
cui ha attinto sono Jacques Derrida e Jean-Luc
Nancy, con cui corrisponde e di cui ha tradotto alcuni libri, tra cui L’adorazione. È autore di un testo sulla
nozione di grandezza mutuato da G.
Colli, Nietzsche
per una filosofia della grandezza (2009), e del testo di fiabe Fanny
che voleva sognare (2013), oltre a vari saggi, articoli e poesie.
Valeria
Come prima, più di prima
Vale la promessa che ci siamo dati
Di essere fidanzati nel silenzio assoluto
Di essere innamorati e compiaciuti
Tu sei nel mio destino
E fin dal presto mattino
Ti regalo il mio futuro
Ed io sono sicuro
Che saremo a fianco ciascuno
Già da ora e non lo sa nessuno
Noi sappiamo e amiamo il mistero
Noi amiamo quello che è vero
Noi viviamo la vita ogni giorno
Amando chi ci sta intorno
La tua parola vale
Come il silenzio di una colomba
Ed è normale che non possano capire
Che io sarei pronto a morire
Perché sei così preziosa
Perché sei bella come una sposa
Per i tuoi bambini
Per quelli che sono nei nostri destini
Vale la pena di provare
Di ricominciare
Di rinnovare eternamente
Il mio il tuo presente,
oh tu che sei così preziosa
che sei bella come una sposa
che sei tu la mia “rosa”
che vale più di ogni tesoro
te lo voglio dire con decoro
senza forzare, ma osare
dammi la mano
e andremo lontano.
Lontano, lontano.
Silvia
Silvia dagli occhi sorridenti
Fin dal primo giorno dietro al bancone,
Dalla cena alla colazione
Tu fai i clienti contenti
Hai gli occhi espressivi e vivi
Sei pronta a capire ogni battuta
La tua simpatia non va perduta
Porti agli avventori toni giulivi
Chissà sei ha uno spasimante?
La domanda è intrigante
Il camionista o il ciclista
Ti chiede una birra o un panino
Una caramella chiede il bambino
La ragazza il gelato ben in vista
Silvia generosa, spio se hai l’anello
Se sei sposa di un fortunato che frequenta
Il bar guardando attorno a quello
Che sul bancone la gola tenta.
Silvia, occhi azzurri da amare,
tu impari a ben servire
Ascolti chi racconta del mare
Chi dice della luna che va a morire
Come sei bella barista esordiente
Intimidita dal primo contatto con la gente
Intimorita dalle lunghe ore di caffè serviti
Dalla paste dai sorbetti assortiti
E c’è chi chiede una sigaretta
Ti scegli la marca senza fretta
Io arrivo casualmente e sorridente
Saluto il tuo saluto educatamente
Mi godo un buon caffè accompagnato
Dal tu largo sorriso, e resto beato.
Silvia giovane barista buona fortuna
E il tuo destino sia aperto e sereno
E di questo bar non perda il treno
Verrò una sera di piena luna
Ad offrirti un mio liquore imbottigliato
Con l’elisir dell’unnamorato.
Buona fortuna giovane Silvia
Giovane Silvietta di questo bar la nuova sirenetta.
(…)
«Versi traboccanti di ironia
e passione per quanto l'uomo desidera realizzare in questo breve viaggio nel mondo.»
(Vincenzo D’Alessio)
